Falta de novas idéias

Essa escassez de viagens diárias de ônibus tem diminuido completamente minha capacidade criativa para novos textos =/

Um dia de chuva

Insistentemente persistente. Inúmeras vezes são aquelas, em que nos deparamos com alguma coisas realmente persistente. Sem apelar para a máxima populista do brasileiro que não desiste nunca, me refiro a coisas mais insistentes. Aquele pequeno animal na sua parede, inseto de cor avermelhada percorrendo uma imensidão de centímetros carregando uma migalha tão grande que parece encobrir o sol no horizonte. Arrastando, suada, perdendo uma pata, desafiando a gravidade ao manter-se vertical num mundo de horizontalidades.

Há quem o diga que a natureza é persistente, mas isso é pura balela. A gravidade sim, essa é persistente. Tenaz. Ferrenha. Débil de certa forma, visto que posso facilmente levantar este grampeador sem aparente esforço. Engana-se quem crê escapar desta obstinada inimiga das coisas materiais, ela vai deixar você pensar que está no controle de sua vida, que pode vencê-la, mas no fundo poucos escapam de suas garras e aqueles que escapam já estão por demais viciados e passam por grandes crises de abstinência em sua urgência por retornar à nossa prisão atmosférica.

Acordei com o otimismo em minhas mãos? Fui profundamente perturbado hoje, por um sujeito deveras persistente, para que fizesse uma tarefa mal feita amanhã porém recusei-me a fazê-la. Não estou chateado, imagine-se num mundo onde ninguém lhe exige uma tarefa mal feita ser cumprida. Penso que no futuro trarei mais imagens a este espaço. Quem sabe? O sabe. O sabe?

Sujeitinho alado persistente esse, mesmo em dias de chuva continua a apresentar um fetiche incompreensível por orelhas. É tempo que eu vá, preciso levar uma conversa com este mosquito.

Rio Noir

Ontem me dei conta do clima Noir que fazia por aqui. Descia pela minha rua, era uma noite úmida noite e o pavimento molhado refletia as luzes dos postes. Um neblina fina se desenrolava pelo ar, imperceptível exceto pela aura que gerava em torno das luzes das casas e dos rastros que cruzavam meu caminho deixados por faróis de carros. Rio de Janeiro cidade estilo filme-noir. Nunca tinha olhado por esse ângulo eu acho, e curiosamente era não era sábado. Era um domingo, eu acabara de visualizar uma cena típica do Frank Miller, quando um carro pôs uma seta para a direita e encostou do meu lado.

Era minha carona que acabara de cruzar meu caminho, um leprechaun, uma anã e um jogador de futebol.

Uma torrada

Moscas, acho que o calor as atrai. Parece que essa onda de calor vai continuar por um bom tempo, afinal dizem que é verão. Curioso o fato, que larguei uma fatia de pão outro dia em cima da minha mesa antes de dormir, em um daqueles momentos de neurônios entorpecidos pelo alcool, nas madrugadas perdidas de um dia qualquer. Acho que foi ontem. Mas o curioso é que larguei a fatia de pão, e quando acordei ela era uma torrada. Uma torrada. Não sabia que as moscas se proliferavam tão bem em altas temperaturas, que tornam alumínio dos filamentos das torradieras incadescentes.

Não há preocupação nas moscas mais pra por hoje, a primeira mosca que me acordou ao passar batendo as asas muito próximas ao meu ouvido, estará morta em breve já que sua expectativa de vida raramente chega as 24 horas e os novos ovos só eclodirão amanha de manhã. Terei uma boa noite sem moscas.

Excerto

- Maldito Rato! – chiou Valinov por entre os dentes, efatizando o “R” em seu sotaque russo.

A algumas semanas Sergei Valinov, havia traido seu parceiro de crime, depois de trabalharem em conjunto em uma operação onde haviam roubado dados confidenciais de uma transação de negócios entre duas das maiores empresas da cidade e vendido os dados para um figurão que pretendia investir o resutlado da informação no mercado financeiro. Sergei pegou as duas partes do dinheiro e se escondeu por algumas semanas, sabendo que seu compaheiro Rud “Rato” tinha uma dívida com um criminoso local e que ele contava com esse serviço pra viver pelos próximos meses e pagar sua dívida.

Valinov esperava que ele já estivesse morto 5 meses após a traição. Aparentemente estava enganado. Aquele bilhete na sua mesa com certeza era obra do Rato. Nervoso correu a mão até sua pistola engatilhando-a e segurou-a para sentir um pouco de confiança. Ninguém atirava melhor do que ele, tinha certeza disso, porém alguma coisa lhe fazia sentir muito tenso.

Alguns segundos que pareciam muito tempo se passaram, suor escorria pela testa. Os cabelos oleados e sujos estavam desgrenhados. Foi apenas captar um pequeno movimento na lateral de seus olhos para que o russo saltasse de lado atirando contra as sombras. Tinha acertado alguma coisa, tinha certeza. Pode ouvir o gemido, o som de osso se partindo, líquido pingar no chão e o cheiro metálico de sangue.

- Saia dai Rato! Eu sei que peguei você. Você teve sua chance nesses últimos meses, mas não aproveitou.

Levantou ainda apontando a arma para o canto escuro do quarto, acendeu as luzes com a mão tremula, resultante do nervosismo e da descarga de adrenalina que correu em seu corpo. Para seu espanto o corpo ferido que se encontrava no quarto, era um homem amarrado. E para seu terror não era o Rato, era Niko Beli, o bandido ao qual o Rato devia dinheiro.

Nervoso Valinov começou a arrumar uma mala com algumas roupas, munição e dinheiro. Enquanto alcançava seu cofre escondido e destravava-o, ouviu uma voz familiar lhe falando de muito perto.

-Você é um homem morto.

Ao ouvir a voz do Rato, ele se virou atirando para trás, porém não havia ali alvo. Atirou contra a janela, sua televisão e um espelho. A essa altura os vizinhos ja deveriam estar chamando a polícia com tantos dispraros sendo efetuados.

Não fazia sentido, ele deveria estar imaginando coisas, não havia mais ninguém ali. Foi quando alguma coisa o atingiu por trás. Sua visão escureceu e ele sabia que era um homem morto, e não devia ter traido o Rato.

Caminhando calmamente Rud, desliga a camera escondida que filmou Sergei matando Niko, passa por cima do corpo desacordado, esvazia o cofre dentro de uma sacola, pega o bilhete sujo de sangue da mão do cadáver e lê para si mesmo as palavras “EU SEMPRE FICO COM A MINHA PARTE DOS NEGÓCIOS”.

Rud o Rato Vandelay, um homem alto com a cabeça oval e careca, uma criatura que vista de frente possuia uma aparência repugnante com orelhas deformadas e enormes pústulas cobrindo sua face, saiu calmamente pela porta da frente enquanto avistava luzes de sirenes da polícia, cônscio de que nenhum mortal poderia vê-lo naquele momento. Sorriu segundos antes de mergulhar em um bueiro destampado e seguir seu caminho por dentor da imundície dos esgotos pensando que sua vingança estava apenas começando.

Era sábado?

Suor escorria pelo meu corpo, aquele dia abafado era um sábado. Quantos sábados teriam se passado desde que eu havia feito esta afirmação “hoje é sábado”? Meu cérebro martelava como se o prórprio martelo de ferreiro de Wayland estivesse descendo e subindo interminavelmente dentro da minha cabeça. Subproduto do álcool agindo nos meus neurônios, pobres bastardos desidratados. Também pudera com um calor viscoso e insuportável como aquele, como poderiam eles ficar hidratados? Um leve odor rascante subia junto ao ar que inalava, me lembrando que o conteúdo do meu estômago jazia por ai em alguma calçada perdida, provavelmente servindo de banquete para felizes e gordas moscas.

Efêmero pensar que tudo isso acontece tão rápido e sem propósito. As moscas vivem em média apenas 24 horas. Tempo suficiente para fazer de 24 horas uma vida, acho que somos mal acostumados em achar que nossa vida nunca é o bastante. Talvez nossa vida dure apenas 24 horas do referencial de algo que dure mais. Às vezes olhando as formas simples das costas de uma mulher, noto quão apaixonantes parecem naquele segundo, prém tão iguais às formas de quaisquer outras costas de mulher mas nunca exatamente. e no entanto todas oriundas de uma simples costela de um homem-de-barro. Um estímulo rápido dos meus pobres bastardos desidratados, uma descarga hormonal, tudo em função da visão das costas de alguém, provavelmente mudarei de opinião ao próximo piscar de olhos. Quem diria, hein? que piscar os olhos seria como uma máquina do tempo, a cada momento que se pisca transporta-se para outra dimensão onde o tempo perde um milesegundo de linearidade. Memento mori. Tudo muda, tudo passa, as memórias ficam, as memórias mudam.

Era um sábado, provavelmente não estava tão quente quanto eu me lembro estar, talvez estivesse.

Moscas

Estava cozinhando parado dentro de uma porcaria de um ônibus, 40 malditos graus e um ar pegajoso, parado e compartilhado por umas outras 4 dezenas de pessoas dentro de uma porcaria de um ônibus. Era cedo, mas não tão cedo, por volta das nove horas. O calor de manhã prometia um dia ainda pior, um trânsito enjoativo e ritmado, marcado sobretudo pela ausência de movimento. O livro que trazia como leitura de passatempo a essa altura ja me parecia insuportável, o sono, o calor, o sol, o ar azedo e a posição desconfortável em que eu estava sentado a horas tornavam tudo desagradável. Pelo menos eu estava sentado, isso na verdade era o que me mantia ali, caso contrário eu já teria saltado e andado para frente tentando vencer o engarrafamento a pé ou mais provavelmente pegado um transporte no sentido contrário para voltar para casa. Mas aliado ao meu assento, o sentido de dever em chegar para uma aula de pouquissima utilidade me fez continuar ali até que cochilei de desconforto, a cabeça meneou para trás, bateu contra o encosto de metal ensebado protegido por uma espuma rasgada e com aparencia encardida, a boca pendeu semi aberta para auxiliar a respiração deficiente quando corre somente pelas narinas. Foi um sono inquieto e ruim. Certo momento um mosca pousando muito perto da boca aberta me fez acordar e percebi que algum dos passageiros próximos estava atraindo moscas no calor parado daquele dia. Moscas. Todo mundo sabe que elas trazem má sorte, e todo mundo sabe que má sorte causa doenças. Tentei esmagar o incômodo animal, para apenas deixar uma marca vermelha no meu rosto. Olhei para os lados e vi que havia percorrido mais alguns metros, mas nada para levantar o moral dos viajantes entediados. Abri meu livro mas a segunda linha já havia saído de foco antes de eu começar a terceira e logo havia cochilado de novo. Monóxido de carbono pode ter esse efeito sobre as pessaos é dito por ai. O tempo foi se arrastando, quase tão parado quanto o ar quente e úmido. Meu relógio marcava para o meu desespero a mesma hora, os mesmo minutos e os mesmos segundos a muito tempo, e aquele fato curioso me intrigou. Na verdade haviam passado 40 minutos, mas essas engenhocas modernas são dadas a falhar para desespero de seus proprietários, e com alguns cutucões no vidro tudo voltou a estar em ordem, e após pedir as horas para um senhora suorenta ao meu lado concertei a posição dos meus ponteiros.

O tempo que havia parado de passar na verdade tinha passado, passado bastante da hora da minha aula e hoje ao chegar para assistir a aula descobri que esta já havia terminado a pelo menos meia hora. E como era única que eu tinha naquele dia, soltei algum impropério pro entre os dentes, sentei-me para matutar sobre a total perda de tempo que havia sido aquele dia desagradável até então. Peguei minha mochila e entrei em um ônibus, entregando ao trocador um punhado de dinheiro sujo e fui para casa.

Homo placas

Esses dias fui ao centro da cidade, lugar atabalhoado aquele local, em meio aos sons mais diversos da cacofonia de músicas sendo tocadas nas barraquinhas a cada 10 passos uma da outra, concorrendo entre si e com os alto falantes anunciando alguma loja ou outro non-sense qualquer, eu me vi de subito em meio a um labirinto de ruelas comumente chamado de Saara. O mesmo do deserto famoso lá da África, embora a minha curiosidade para saber a correlação entre um formigueiro de gente e o grande mar de areia vermelha, tentarei achar a correlação em outro momento.

Talvez a miríade de cores, pessoas e produtos sendo vendidos muitos a preços mais módicos do que aqueles encontrados em outras localidades tenha sido responsável pelo nome, trazendo um pouco dos mercados Árabes, tão famosos em filmes de Hollywood como Aladin e Indiana Jones entre outros.

Fato é que não pude deixar de trazer daquilo tudo, uma idéia meio fantástica das coisas, pessoas pequenas, pessoas falando outras línguas, pessoas velhas, uma mulher com um olho de cada cor, homens-placa, homens tão altos que caso eu não achasse tão surreal a idéia, diria que eles andavam sobre algum tipo de pernas de pau.

Por falar em homens-placa, uma espécie relativamente nova que contém também mulheres-placa, vem aparecendo já faz algum tempo, embora não tenham um nicho ecológico muito grande, se restrigindo geralmente a propaganda de sexshops ou compra e venda de ouro, habitam em locais públicos. Porém venho percebendo que um desequilíbrio ecológico esporádico vem acontecendo, quando de 2 anos em 2 anos, uma espécie de pessoas-placa se multiplica de maneira muito drástica, eles passam cerca de 1 a 2 meses em todas as ruas e locais imagináveis, não se intimidam com o mau tempo ou calor em excesso e é comum ver pessoas-placas de todas as idades nessas épocas, o que indica que não se trata apenas de uma proliferação sem controle, mas de algum fator biológico que faz com qu eles saiam de suas tocas todos juntos de uma vez. As suas estampas trazem propagandas políticas nessa época, o que me faz crer que essa é uma subspécie perene.

Eu particularmente me sinto incomodado com essa abundância de homo placas pelas ruas, um pouco intimidade e sinto que minha vida fica mais poluida visualmente, sorte a minha que hoje, hoje do dia que eu comecei a escrever, fui ao Saara, ali não há espaço pra eles e a riqueza de texturas, malcheiro, pessoas, sons, bomcheiros, músicas e calor são suficientes para poluir meu visual, mas de certo não me sinto nem um pouco agredido com essa avalanche de coisas acontecendo ao mesmo tempo, pois hoje eu fui para lá esperando entrar neste mundo fantástico.

No fim das contas, voltei com o que fui comprar e comi uma pipoca doce no caminho para casa, ainda pensando em quão infrequente eu vejo uma mulher com um olho de cada cor.

Impressionante a experiência dos armários

Pegando carona no assunto anteriro e fazendo uma ponte de objetos entre a janela e a roleta com um armário, vou lançar um texto de minha autoria bem influenciado num livro do Júlio Cortázar “Histórias de Cronópios e Famas”.

“imponentes, estupendos, detentores de tudo aquilo que nos é inútil.

condenados porém a viver no esquecimento, encostados em cantos do mundo, incrustados muitas vezes em peças de alvenaria. mas ainda pior que o esquecimento, é carregar uma legião de outros seres esquecidos, em suas barrigas imensas.

curioso notar, que essas barrigas, muitas vezes abarrotadas de coisas sem nome, são protegidas com trancas, que frequentemente são esquecidas de serem trancadas, pois as suas chaves, já se perderam, engolidas pela barriga de nossos monstros.

estes caixotes, que não são aixotes, têm o triste destino das árvores, que também são feitas de madeira, passam o resto de suas vidas, prisioneiros, enraizados pelo solo, eternos reféns da gravidade.”

Gabriel Pires

Chacoalhar na janela

Dia a dia venho me perguntando se não venho ficando mais imerso no meu mundo particular. Meu interesse por fantasia aumenta constantemente, passando por porcos falantes até o lugar mais comum das fadas, trolls e goblins. Criaturas estas útlimas que virão a ser meu assunto em breve hoje – Hoje estava num ônibus com a cabeça enconstada na janela, acostumado ao incômodo trepidar do motor que estremece toda a estrutura do veículo vibrando o mundo dentro dele.

Num determinado momento o ônibus parou, e a falta do incômodo familiar me fez olhar para frente e verificar o que perturbava naquele momento meu torpor. Passando pela roleta estava um pequeno Goblin, provavelmente um exemplar fêmea da espécie, eu diria já de mais idade. Aquela pequena senhora com nariz adunco, costas curvadas, um olho mais fechado do que o outro que lhe conferia um ar ranzinza, brigava com a roleta e suas rugas eram estranhamente exageradas, a pele rachada e a coloração pareciam ser feitas em um computador como nos filmes. Breves segundos se passaram enquanto eu observava fascinado aquela face, absorto em minhas comparações entre aquele pequeno ser e as imagens de criaturas fantásticas que eu tinha na minha cabeça. O som seco da roleta girando e aquelas palavras ríspidas e roucas reclamando, em alguma língua que eu nao pude compreender, provavelmente reclamava daquela roleta semi travada foram suficientes para me arrancar do meu estado de contemplação. Um dos olhos era esbranquiçado, e  aquele que se abria mais que o outro me olhou como se soubesse que no fundo eu estava vendo-a  mais a fundo do que o resto dos desavizados do ônibus que tinham seus cérebros novamente a chacoalhar enquanto o motor punha-se a trabalhar novamente.

Naquele momento eu pensei em tirar uma foto dela, mas não possuia câmera além do meu celular de resolução pífia. Mas no mesmo momento que pensei em tirar a foto a idéia de que a foto fosse captar um goblin e não uma fantasia de velhinha me pareceu ridícula – Deitei minha cabeça no vidro e meu cérebro voltou a chacoalhar a caminho do incômodo torpor familiar.

Esse hoje não foi bem hoje, foi algum hoje esquecido por aí, mas hoje me lembrei dele, logo podia muito bem ter sido hoje mesmo.